Det droppar från taket. Den lilla snön som kom här om dagen och blöt och tung. I morse såg jag fåglar i ett V på himlen. V som i vår. I mig föds alltid en lust att odla den här tiden på året. Så små frön. Det är som om sinnena har längtat efter…
Det har regnat under natten. Snön har förvandlats till is. Det är mörkt, blött och halt. Jag återanvänder några bilder från förra året och tänker att det blir ju jul ändå. Fast regnet smattrar mot rutan. Jag har en plats jag återkommer till ofta. Det gamla övergivna huset i byn. Jag går dit ibland och…
Novembermörkret kan vara kompakt i vanliga fall. Den här hösten slår tydligen alla rekord. Jag söker på nätet efter soltimmar i november och ser att mätstationen i Borlänge har fått 22. På Dalaradion säger dom att det är hälften av vad vi brukar få . På söndag är det första advent och jag djupdyker i…
Kung Bore är nyckfull i november. Han sveper in världen i sitt vita täcke, bäddar in och bonar om, för att i nästa stund dra sig tillbaka och lämna allt i ett blött och kallt mörker. Den där råa kylan kryper in i stugan där vi bor och vi eldar i täljstenskaminen fast kvicksilvret i…
Jag är egentligen en höstmänniska. Jag älskar den höga klara luften. De tidiga mornarnas dimma. Krispigheten som smyger sig på. Färgerna. Mognaden. Allt det där. Det passar mig och min palett på något sätt. I år har jag närmat mig den med trevande steg och försiktighet. Nästan väntat mig att jag ska falla dit igen….
I år svämmar skogen över av kantareller. De växer på platser där de normalt inte brukar. Jag går till mina hemliga ställen och hittar nya okända svampmarker på vägen dit. Vi plockar korgen full flera gånger. Den lilla älskar att plocka men äter inte svampen. Trots att favoritfärgen är gul. Vi rensar, förväller och fryser…
Tiden innan midsommar. Tiden då myggbetten kliar som mest och skarven mellan kväll och natt inte syns i det magiska ljuset. Tiden då slåttern inte kommit igång i mina trakter och tiden då åkrarna blommar som bäst. Tiden innan röjsågar har putsat dikeskanter och man kan mäta kommande vinters snödjup med hjälp av tistlarna. Den…
Det regnar på sommarens första dag. Jag eldar i kaminen och skriver av en dikt på min gamla skrivmaskin. När jag var liten och somrarna kändes sådär oändligt långa som barndomssomrar gör, bodde jag granne med min mormor. Mormor Ruth vars glasveranda doftade pelargoner, där jag lärde mig dricka kaffe på bit och framförallt uppskatta…
